Arquivo: C. Drummond de Andrade
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Drummond > A falsa eternidade
O verbo prorrogar entrou em pleno vigor, e não só se prorrogaram os mandatos como o vencimento das dívidas e dos compromissos de toda sorte. Tudo passou a existir além do tempo estabelecido. Em conseqüência não havia mais tempo. Então suprimiram-se os relógios, as agendas e os calendários. Foi eliminado o ensino de História. Para que História? Se tudo era a mesma coisa, sem perspectiva de mudança. A duração normal da vida também foi prorrogada e, porque a morte deixasse de existir, proclamou-se que tudo entrava no regime da eternidade. Aí começou a chover, e a eternidade se mostrou ...
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Drummond > A tapeçaria burlada
Por que o poeta disse e todos repetem ‘Verde que te quero verde?’, pensava Clô. Por que não dizer ‘Verde que te quero azul, ou roxo que te quero verde’? Clô pensamenteava nisso porque estudava tapeçaria e desejava uma cor que fosse outra cor, por transparência, reflexo ou calculada ilusão visual. Clô brincava de tapeçaria, esta a verdade. Queria uma composição que fosse outra. O anjo da guarda de Clô achou que não estava direito, e toda noite corrigia a trama, retificando as cores no seu devido padrão, e nada de modernices. Era um anjo acadêmico, meio rixoso. Ela só ...
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Drummond > Os rostos imóveis
Pai morto, namorada morta.Tia morta, irmão nascido morto.Primos mortos, amigo morto.Avô morto, mãe morta(mãos brancas, retrato sempre inclinado na parede, grão de poeira nos olhos). Conhecidos mortos, professora morta. Inimigo morto. Noiva morta, amigas mortas.Chefe de trem morto, passageiro morto.Irreconhecível corpo morto: será homem? bicho?Cão morto, passarinho morto.Roseira morta, laranjeiras mortas.Ar morto, enseada morta.Esperança, paciência, olhos, sono, mover de mão: mortos. Homem morto: Luzes acesas.Trabalha à noite, como se fora vivo. Bom dia! Está mais forte (como se fora vivo). Morto sem notícia, morto secreto.Sabe imitar fome, e como finge amor. E como insiste em andar, e como anda bem.Podia ...
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Drummond > Os ombros suportam o mundo
Chega um tempo em que não se diz mais: meu Deus.Tempo de absoluta depuração.Tempo em que não se diz mais: meu amor.Porque o amor resultou inútil.E os olhos não choram.E as mãos tecem apenas o rude trabalho.E o coração está seco. Em vão mulheres batem à porta, não abrirás.Ficaste sozinho, a luz apagou-se,mas na sombra teus olhos resplandecem enormes.És todo certeza, já não sabes sofrer.E nada esperas de teus amigos. Pouco importa venha a velhice, que é a velhice?Teus ombros suportam o mundoe ele não pesa mais que a mão de uma criança.As guerras, as fomes, as discussões dentro dos ...
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