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Oscar Wilde by Napoleon Sarony, 1882.

January 1893, Babbacombe Cliff

My Own Boy,

Your sonnet is quite lovely, and it is a marvel that those red-roseleaf lips of yours should be made no less for the madness of music and song than for the madness of kissing. Your slim gilt soul walks between passion and poetry. I know Hyacinthus, whom Apollo loved so madly, was you in Greek days.

Why are you alone in London, and when do you go to Salisbury? Do go there to cool your hands in the grey twilight of Gothic things, and come here whenever you like. It is a lovely place and lacks only you; but go to Salisbury first.

Always, with undying love,
Yours, OSCAR.

Lord Alfred Douglas by George Charles Beresford, 1903.

Tradução

Janeiro 1893, Babbacombe Cliff

Meu querido menino,

O seu soneto pareceu-me bastante agradável, e é maravilhoso que esses lábios de rosa desabrochada possam ser tão bem talhados para a música das palavras quanto para as loucuras de beijar. A sua alma de cintura delgada passeia entre a paixão e a poesia. Sei que Jacinto, a quem Apolo tanto amou, foi você naqueles dias da Grécia antiga.

Por que está sozinho em Londres, e quando irá para Salisbury? Vá até lá e arrefeça as suas mãos no crepúsculo acinzentado das coisas góticas, e venha para cá quando quiser. É um lugar adorável, mas falta você, vá a Salisbury primeiro.

Sempre com amor imorredouro,

Teu Oscar

In: ORSINI, Elizabeth (org.). Cartas do Coração. Uma antologia do amor. Rio de Janeiro: Rocco, 1999.

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Este post faz parte da coluna Correspondências, assinada por Diana Ribeiro.

Recentemente, em meio aos trabalhos de restauração da Basílica de São Francisco (Assis, Itália) _gravemente danificada após um terremoto em 1997_, a historiadora de arte Chiara Frugone descobriu o que seria a figura de um demônio escondido em um dos mais famosos frescos de Giotto, datado do século XIII. O Tinhoso aparece no fresco número 20, que retrata o ciclo da vida e da morte de Francisco de Assis. Ali, uma figura de chifres escuros, nariz adunco, queixo proeminente e sorriso enigmático aparece nas nuvens, próximo às pernas de um dos anjos que rodeiam o ícone de Assis. Os historiadores assumem uma leve pitada de humor por parte de Giotto ao esconder o Cramulhão nas nuvens e, apesar de levantarem a hipótese da figura ter sido inspirada em algum conhecido de Giotto, não sabem dizer de quem seria a face emprestada ao Capiroto. Quem saberia? Soubessem, não seria o Demo. Enfim, diabo na rua, diabo na nuvem; diabo de Rosa, diabo de Giotto, não importa, há sempre quem veja o Coisa-ruim no meio de um redemoinho.

dana paulinelli
Editorial [and plus]

Yayoi Kusama, Infinity Mirror Room (Phalli's Field), 1965, sewn stuffed fabric, mirrors, 360 × 360 x 324 cm, installation view: floor show, Castellane Gallery, New York.

“Só o amor em linhas gerais infunde simpatia e sentido à história, sobre cujo fim vogam inexatidões, convindo se componham; o amor e seu milhão de significados. [...] Ele queria conversar com uma mulher [...] queria entender o avesso do passado entre ambos, estudadamente, metia-se nessa música, imagem rendada; o que a música diz é a impossibilidade de haver mundo, coisas. ― Inútil… a lucidez ― está-se sempre no caso da tartaruga e Aquiles. [...] Estava sem óculos; não refabulava. Era o homem ― o ser ridente e ridículo ― sendo o absurdo o espelho em que a imagem da gente se destrói. [...] De dia, de fato, tiveram de romper a porta, havido alvoroço. Na cama jazendo imorais os corpos, os dois, à luz fechada naquele quarto. A morte é uma louca? ― ou o fim de uma fórmula. Mas todos morrem audazmente ― e é então que começa a não-história.”

ROSA, João Guimarães. Palhaço da boca verde. In: Tutaméia: terceiras estórias. 8. Ed. Rio de Janeiro: Nova Fronteira, 2001, p.169-173.

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“O Livro e a Ausência de Livro em Tutaméia, de Guimarães Rosa”, por Daisy Turrer

Prólogo

“A hipótese de Guimarães Rosa, em Tutaméia, de que ‘o livro pode valer pelo muito que nele não deveu caber‘, sintetiza o percurso deste livro, abrindo, ela mesma, os dois campos distintos que envolvem o livro como abrigo da escrita —realidade de papel e impresso que circunscreve e veicula a palavra — e o livro imaterial, incircunscrito — que, ao contrário, é desabrigo da escrita, a nascente de todos os livros. Assim, o trajeto que se faz aqui é o do esvaecimento do objeto em direção à concretude virtual: tentativa de trabalhar os textos de Tutaméia em sua disseminação, contornando as suas margens — os prefácios, o itinerário da obra, a pré-publicação de seus textos em revistas e jornais; uma leitura de um “que-livro”, um ensaio de livro, antes de se tornar uma publicação organizada pelo autor, que reuniu os textos dispersos para a primeira edição em 1927. É ainda Guimarães Rosa que nos lança, pela própria escrita do livro Tutaméia, para fora do livro, para o que lhe é exterior. Instiga-nos, dessa forma, a uma leitura também paradoxal, que consiste em buscar, no livro, o que nele não está narrado em letra de fôrma impressa, para se tentar capturar, de viés, o movimento de vir a ser da escrita: Tutaméia: terceiras estórias ou Terceiras estórias: Tutaméia, um livro em devir…”

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“Daisy Turrer fala, neste livro e em todo seu trabalho, do infinito nascimento da obra, nunca de sua morte ou ruína, atendo-se a um processo repetido de mantê-la em estado de constante irrupção. A repetição, no entanto, não é pela mecânica, mas se faz pelo talhe da diferença, pelo corte ou recorte do novo no real: no que se deixa escavar, ferir ou marcar-se de pontas, traços que se fazem e desfazem numa assinatura, que é aquilo que fará signum, no ponto tenso de um nascimento que não pára de nascer, mas não é um renascer.

Esse eterno exercício ou fazer-se da obra afasta indefinidamente seu fim, na imobilidade permanente de uma arte que se confunde com a arte de talhar a vida e reinventar seus signos.

Assim, o contato da artista plástica com o texto literário é feito com mãos e olhos, com o tato, com as cores, capaz assim de ver e fazer ver na página branca o lugar de um ponto que se faz com a ponta do estilete, do buril ou daquele que já anuncia seu nascimento, o berceau. Todo esse processo se produz no ponto preciso entre a folha e a lâmina invisível que a sustenta e é esta precisão que marca o texto e a tela de Daisy Turrer.

A precisão é a marca poética desse fazer ininterrupto, incompleto, insistente, em seu refazer contínuo, numa insatisfação que justamente aponta para o desejo de uma perfeição nunca atingida, mas causa da obra sempre renovada.

Assim, ler, escrever, criar são gestos inacabados para o artista da palavra, do desenho, da cor ou do som, pois o que fica na página é o rastro de seu traço, em constante formação, em permanente intermitência. Um gesto sempre fora do sentido, sempre prestes a perder-se na amplitude branca da ausência de um sentido que não pára de apagar-se e irromper.

Se na raiz mesmo da palavra sentido há um viajar, um tender a, tomar direção, podemos ver que Daisy e Guimarães Rosa fazem sua antiperipléia, paradoxal no ir e vir ao mesmo tempo, atrás de um sentido em fuga e também paradoxalmente ponto fixo e móvel da criação sempre por vir .”

Ruth Silviano Brandão

TURRER, Daisy. O livro e a ausência de livro em Tutaméia, de Guimarães Rosa. Belo Horizonte: Autêntica, 2002.

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Este post faz parte da coluna Ofício de Escrever, assinada por Sueli Aduan.

Isabel Pons, Pássaro Morto, 1960, água-forte e água-tinta 39,5 x 59,7 cm (mancha) e 50,2 x 70 cm (papel), Coleção do Artista. Reprodução Fotográfica Itaú Cultural.

Le chat et l’oiseau
[Jacques Prévert]

Un village écoute désolé
Le chant d’un oiseau blessé
C’est le seul oiseau du village
Et c’est le seul chat du village
Qui l’a à moitié dévoré
Et l’oiseau cesse de chanter
Le chat cesse de ronronner
Et de se lécher le museau
Et le village fait à l’oiseau
De merveilleuses funérailles
Et le chat qui est invité
Marche derrière le petit cercueil de paille
Où l’oiseau mort est allongé
Porté par une petite fille
Qui n’arrête pas de pleurer
Si j’avais su que cela te fasse tant de peine
Lui dit le chat
Je l’aurais mangé tout entier
Et puis je t’aurais raconté
Que je l’avais vu s’envoler
S’envoler jusqu’au bout du monde
Là-bas où c’est tellement loin
Que jamais on n’en revient
Tu aurais eu moins de chagrin
Simplement de la tristesse et des regrets
Il ne faut jamais faire les choses à moitié.

O gato e o passarinho
[Jacques Prévert, tradução de Carlos Drummond de Andrade]

A aldeia escuta desolada 
o canto da ave maltratada. 
É o único pássaro da aldeia 
e foi o único gato da aldeia 
que o devorou pela metade. 
A ave deixa de cantar. 
O gato deixa de roncar 
e de lamber o próprio focinho. 
A aldeia faz ao passarinho 
maravilhosos funerais, 
e o gato, que foi convidado, 
segue o caixãozinho de palha 
onde o pássaro se amortalha, 
conduzido por uma menina 
que não para nunca de chorar. 
— Se soubesse que isso te faria sofrer tanto, 
diz-lhe o bichano, 
eu o teria comido todo 
e te contaria, depois, 
que ele havia batido asas, 
batido asas para o fim do mundo, 
para um lugar tão longe 
que ninguém nunca voltou de lá. 
Tu sofrerias muito menos, 
só um pouquinho de tristeza 
e outro pouquinho de saudade. 
Nunca devemos fazer 
as coisas pela metade. 

In: ANDRADE, Carlos Drummond de. Carlos Drummond de Andrade: Poesia Traduzida. São Paulo: CosacNaif, 2011.

Isabel Pons, Azulão, 1961, buril, água-forte e relevo em cores, 24,9 x 49,5 cm (mancha) 45,1 x 56,2 cm (papel), Coleção Museu de Arte Contemporânea da Universidade de São Paulo. Reprodução fotográfica: Romulo Fialdini.

“O que quero mostrar não são passarinhos, mas a liberdade.”
Isabel Pons

Pour faire le portrait d’un oiseau
[Jacques Prévert]

Peindre d’abord une cage
avec une porte ouverte
peindre ensuite
quelque chose de joli
quelque chose de simple
quelque chose de beau
quelque chose d’utile
pour l’oiseau
placer ensuite la toile contre un arbre
dans un jardin
dans un bois
ou dans une forêt
se cacher derrière l’arbre
sans rien dire
sans bouger…
Parfois l’oiseau arrive vite
mais il peut aussi bien mettre de longues années
avant de se décider
Ne pas se décourager
attendre
attendre s’il le faut pendant des années
la vitesse ou la lenteur de l’arrivée de l’oiseau
n’ayant aucun rapport
avec la réussite du tableau
Quand l’oiseau arrive
s’il arrive
observer le plus profond silence
attendre que l’oiseau entre dans la cage
et quand il est entré
fermer doucement la porte avec le pinceau
puis
effacer un à un les barreaux
en ayant soin de ne toucher aucune des plumes de l’oiseau
Faire ensuite le portrait de l’arbre
en choisissant la plus belle de ses branches
pour l’oiseau
peindre aussi le vert feuillage et la fraîcheur du vent
la poussière du soleil
et le bruit des bêtes de l’herbe dans la chaleur de l’été
et puis attendre que l’oiseau se décide à chanter
Si l’oiseau ne chante pas
c’est mauvais signe
signe que le tableau est mauvais
mais s’il chante c’est bon signe
signe que vous pouvez signer
Alors vous arrachez tout doucement
une des plumes de l’oiseau
et vous écrivez votre nom dans un coin du tableau.

Para pintar o retrato de um pássaro
[Jacques Prévert, tradução de Silviano Santiago]

Primeiro pintar uma gaiola
com a porta aberta
pintar depois
algo de lindo
algo de simples
algo de belo
algo de útil
para o pássaro
depois dependurar a tela numa árvore
num jardim
num bosque
ou numa floresta
esconder-se atrás da árvore
sem nada dizer
sem se mexer…
Às vezes o pássaro chega logo
mas pode ser também que leve muitos anos
para se decidir
Não perder a esperança
esperar
esperar se preciso durante anos
a pressa ou a lentidão da chegada do pássaro
nada tendo a ver
com o sucesso do quadro
Quando o pássaro chegar
se chegar
guardar o mais profundo silêncio
esperar que o pássaro entre na gaiola
e quando já estiver lá dentro
fechar lentamente a porta com o pincel
depois
apagar uma a uma todas as grades
tendo o cuidado de não tocar numa única pena do pássaro
Fazer depois o desenho da árvore
escolhendo o mais belo galho
para o pássaro
pintar também a folhagem verde e a frescura do vento
a poeira do sol
e o barulho dos insectos pelo capim no calor do verão
e depois esperar que o pássaro queira cantar
Se o pássaro não cantar
mau sinal
sinal de que o quadro é ruim
mas se cantar bom sinal
sinal de que pode assiná-lo
Então você arranca delicadamente
uma das penas do pássaro
e escreve seu nome num canto do quadro.

PRÉVERT, Jacques. Poemas de Jacques Prévert. Tradução de Silviano Santiago. Rio de Janeiro: Nova Fronteira, 2000.

Henry Bond, Dog race, 1991, photograph instaprint result win, 25 x 20 cm.

[...]

O cavalo relincha, o cachorro late,
quase ninguém lhe oferece numa esquina
um pedacinho solto de bicicleta ou pião,
quase nunca é verão em pleno inverno
por razões de lógica estritamente polida
é preciso ser o que se é ou não ser nada, e nada
vai tirar você do sério, ninguém
vai tirar, e se um cavalo late
nunca o saberemos, porque os cavalos não latem.

[...]

In: CORTÁZAR, Julio. Último round. Rio de Janeiro: Civilização Brasileira, 2008. p.148-150.