imaginário poético

2010-03-07T12:02:00.001-03:00

Queridos,
a revista entra em recesso de aproximadamente 15 dias.

Até lá, vocês podem aproveitar para pesquisar em nossos arquivos onde encontrarão mais de 200 poemas ilustrados, além dos belos posts das colunas da Sueli, do César, do João Paulo e da Camilla.

Abraço a todos e até breve!
dana paulinelli

Clarice Lispector > Eternidade

2010-03-06T16:15:00.002-03:00

Definia eternidade e as explicações nasciam fatais como as pancadas do coração. Delas não mudaria um termo sequer, de tal modo eram sua verdade. Porém mal brotavam, tornavam-se vazias logicamente. Definir a eternidade como uma quantidade maior que o tempo e maior mesmo do que o tempo que a mente humana pode suportar em idéia também não permitiria, ainda assim, alcançar sua duração. Sua qualidade era exatamente não ter quantidade, não ser mensurável e divisível porque tudo o que se podia medir e dividir tinha um princípio e um fim. Eternidade não era a quantidade infinitamente grande que se desgastava, mas a eternidade era a sucessão.

Então Joana compreendia subitamente que na sucessão encontrava-se o máximo de beleza, que o movimento explicava a forma - era tão alto e puro gritar: o movimento explica a forma!- e na sucessão também se encontrava a dor porque o corpo era mais lento que o movimento de continuidade ininterrupta.

LISPECTOR, Clarice. Perto do coração selvagem. Rio de Janeiro: Rocco, 1998. p.43,44.

Manuel Bandeira > Rondó dos Cavalinhos

2010-03-05T18:23:00.040-03:00

Os cavalinhos correndo,

E nós, cavalões, comendo...

Tua beleza, Esmeralda,

Acabou me enlouquecendo.

Os cavalinhos correndo,

E nós, cavalões, comendo...

O sol tão claro lá fora,

E em minh'alma - anoitecendo!

Os cavalinhos correndo,

E nós, cavalões, comendo...

Alfonso Reyes partindo,

E tanta gente ficando...

Os cavalinhos correndo,

E nós, cavalões, comendo...

A Itália falando grosso,

A Europa se avacalhando...

Os cavalinhos correndo,

E nós, cavalões, comendo...

O Brasil politicando,

Nossa! A poesia morrendo...

O sol tão claro lá fora,

O sol tão claro, Esmeralda,

E em minh'alma - anoitecendo!

BANDEIRA, Manuel. 50 poemas escolhidos pelo autor. São Paulo: Cosac Naify, 2006. p.44.

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Imagem: Arthur Bispo do Rosário, Carrossel, s.d., madeira, borracha, plástico, tecido e linha e metal, 58 x 54 cm. Museu Bispo do Rosário Arte Contemporanea, Rio de Janeiro. {Mais um delicioso regalo da Fe Carvalho.}

Imagens da História > Magia afrodisíaca

2010-03-04T19:41:00.004-03:00

No Antigo Egipto, o acto mágico não era entendido como bruxaria de segunda linha, mas, pelo contrário, tinha o carácter de uma prática sagrada, já que continha a força criativa que existira no estabelecimento do universo. Mesmo a magia privada tinha um estatuto importantíssimo no quotidiano do homem egípcio, servindo quer para proteger da doença, quer para impedir que as privações o atingissem.

Os rituais mágicos empreendidos eram diversos, comportando palavras e ingredientes criteriosamente seleccionados, sendo realizados em momento adequado e propício ao bom efeito desejado. Por exemplo, julgava-se que os rituais teriam mais efeito ao amanhecer, quando as forças cósmicas se renovam. A potenciação do ritual, nalguns casos, passava ainda pela pureza do oficiante do ritual, conseguida por exemplo pela abstinência da carne de porco (ou de peixe) ou mesmo por meio de procedimentos especiais como a circuncisão ou a rapagem do cabelo e dos pêlos do corpo. Alguns papiros greco-egípcios indicam mesmo que o oficiante da magia não podia ter relações sexuais durante três ou sete dias.

No documento conhecido por Papiro Demótico de Londres-Leiden, encontra-se a descrição de um ritual destinado a obter o amor de uma mulher. De início, o mágico deveria fazer a invocação das deusas associadas com o olho solar, solicitando então que o poder de Rá entrasse no óleo perfumado que ele usaria como afrodisíaco. No passo seguinte, o mágico deveria colocar um peixe preto do Nilo nesse óleo balsâmico, peixe esse que tinha sido previamente guardado num frasco, juntamente com uma planta relacionada com Ísis. As palavras mágicas associadas a este ritual eram então ditas sete vezes sobre a mistura conseguida, durante sete dias e sempre pela manhã. Assim, quando o mágico quisesse dormir com a mulher desejada, bastar-lhe-ia untar a cabeça com o íctico óleo perfumado. Supõe-se que depois do banho, já que o amor pode até ser cego, mas não consta que seja anósmico.

J-P Galhano

Cf. PINCH, Geraldine. Magic in Ancient Egypt. London: British Museum Press, 1994.
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Este post faz parte da coluna mensal Imagens da História, assinada por João Paulo Galhano.

Da vocação de Valentina

2010-03-04T08:54:00.003-03:00

Valentina se expandia e à medida que ela se expandia mais e mais confusa ela se sentia. Valentina mal se tornara uma moça-elefante e já lhe perguntavam sobre sua vocação. Se Valentina fosse apenas uma moça, já seria difícil conhecer de antemão a sua profissão. Se Valentina fosse apenas um elefante, terrível seria a sua condição. Elefante em estado de pureza é de sincera crueza. Valentina é uma moça-elefante e vocação de moça-elefante é um enigma. O enigma da singularidade. Mas Valentina era apenas uma moça-elefante e lhe perguntavam sobre sua vocação. Elefante não vem com bula, respondia aborrecida, na ira dos recém hormônios. Mas a resposta aborrecida alterava também os ânimos dos que queriam uma função para aquela que não passava de uma condição. Valentina precisa fazer um teste vocacional, diziam seus pais. Aborrecida, Valentina foi testar sua vocação.

O examinador de vocações era uma homem taciturno. Valentina lhe perguntou se ele tinha encontrado a sua própria vocação. O homem ficou ainda mais taciturno. Ele mandou que Valentina dissesse o que lhe vinha à mente ao ver alguns borrões de tinta. O taciturno dizia o nome da lâmina, a moça-elefante cortava com ela a realidade. Aborrecida, Valentina foi testar sua vocação.

Lâmina 1: Algumas vértebras conseguem se deslocar da coluna, quebram e sequestram algumas costelas e o pássaro com asas de costelas partidas voa para fora do corpo. A parte que quer ser leve desprende-se do todo e voa.

Lâmina 2: Desejo, beijar alguém que também tenha tromba, ainda que esse encontro sangre dois elefantes.

Lâmina 3: Duas mulherzinhas cozinham suas vidas em um caldeirão. Seus seios querem se encontrar na borboleta, mas elas pensam em cachimbos e assim mantêm o fogo brando.

Lâmina 4: Aladim saindo de sua urna fúnebre para realizar pedidos não tão vitais.

Lâmina 5: Mãos femininas que deveriam tricotar sapatinhos de bebê tecem o coelho de Alice.

Lâmina 6: Um violoncelo invejoso do músico cria braços para sufocar o artista.

Lâmina 7: Dois gatos univitelinos presos um ao outro pelo sexo têm as cabeças independentes para pensar e chorar cada qual sua condição.

Lâmina 8: Um anjo de luz e cor cai no solo, separa um casal e se transforma em suas sombras.

Lâmina 9: O nada corta espaço em todas as cores e formas, mas as cores e formas mais medrosas são mais propícias à navalha do nada.

Lâmina 10: Cavalos marinhos festejam a entrada do mar novo aos pés da Torre Eiffel. Em Paris o oceano é mais alegre. Bonne merde!

O taciturno se espantou e tamanho foi seu espanto que não-taciturno ele se tornou. Valentina lhe perguntou se ele descobrira a vocação de Valentina. _Descobri minha própria vocação, respondeu o não-taciturno, deixando as lâminas na mesa e cortando caminho em direção à porta. Aborrecida, ela lhe perguntou novamente qual seria a vocação de Valentina. _Valentina tem suficiente imaginação para qualquer vocação, gritou o não-taciturno, ofegante, já cortando os lances de escada. Ninguém mais sem vocação do que alguém com todas as vocações, pensou Valentina, de cabeça quente com sua condição. E neste estado de confusão ela ainda devia aos pais uma satisfação. Valentina lhes disse a verdade: testara sua vocação e com louvor passara no teste. Valentina nasceu para causar espanto e, em sua originária vocação, quão talentosa é Valentina em ação.

dana paulinelli

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Este post faz parte da coluna Contos que contêm Valentina, assinada por dana paulinelli. Os contos que contêm Valentina contêm poesia, filosofia e, obviamente, contêm Valentina, uma menina elefante cuja angústia pesa uma tonelada, mas que com uma boa dose de valentia enfrenta filosoficamente as questões de sua existência.

Orides Fontela > Questões

2010-03-03T21:58:00.001-03:00


                       
                                               a)
                                               O
                                               fruto
                                               arquitetado:
                                               como o sermos?


                                               b)
                                               Difícil o real.
                                               O real fruto.
                                               Como, através
                                               da forma
                                               distingui-lo?


                                              c)
                                              Aguda
                                              a
                                              luz
                                              sem forma
                                              do que somos.
                                              Como, sem vacilações
                                              vivê-la?

FONTELA, Orides. Poesia reunida. São Paulo: Cosac Naify, Rio de Janeiro: 7 Letras, 2006. p.59.

Cecília Meireles > Explicação

2010-03-02T17:12:00.002-03:00

O pensamento é triste; o amor, insuficiente;
e eu quero sempre mais do que vem nos milagres.
Deixo que a terra me sustente:
guardo o resto para mais tarde.

Deus não fala comigo - e eu sei que me conhece.
A antigos ventos dei as lágrimas que tinha.
A estrela sobe, a estrela desce...
- espero a minha própria vinda.

(Navego pela memória
sem margens.

Alguém conta a minha história
E alguém mata os personagens.)

FERNANDA, Maria (org.). Melhores poemas de Cecília Meireles. São Paulo: Global Editora, 2002.

Clarice Lispector > Entrevista-relâmpago com Pablo Neruda

2010-03-01T15:05:00.016-03:00

(19 de abril de 1969.)
- Escrever melhora a angústia de viver?

- Sim, naturalmente. Trabalhar em teu ofício, se amas teu ofício, é celestial. Senão é infernal.

- Quem é Deus?

- Todos algumas vezes. Nada sempre.

- Como é que você descreve um ser humano o mais completo possível?

- Político, poético. Físico.

- Como é uma mulher bonita para você?

- Feita de muitas mulheres.

- Escreva aqui o seu poema predileto, pelo menos predileto neste exato momento.

- Estou escrevendo. Você pode esperar por mim dez anos?

- Em que lugar gostaria de viver, se não vivesse no Chile?

- Acredite-me tolo ou patriótico, mas eu há algum tempo escrevi em um poema:

Se tivesse que nascer mil vezes

Ali quero nascer.

Se tivesse que morrer mil vezes

Ali quero morrer...

- Qual foi a maior alegria que teve pelo fato de escrever?
- Ler minha poesia e ser ouvido em lugares desolados: no deserto aos mineiros no Norte do Chile, no Estreito de Magalhães aos tosquiadores de ovelha, num galpão com cheiro de lã suja, suor e solidão.

- Em você o que precede a criação, é a angústia ou um estado de graça?

- Não conheço bem esses sentimentos. Mas não me creia insensível.

- Diga alguma coisa que me surpreenda.

- 748.

(E eu realmente surpreendi-me, não esperava uma harmonia de números.)

- Você está a par da poesia brasileira? Quem é que você prefere na nossa poesia?

- Admiro Drummond, Vinícius e aquele grande poeta católico, claudelino, Jorge de Lima. Não conheço os mais jovens e só chego a Paulo Mendes Campos e Geir Campos. O poema que me agrada é o Defunto, de Pedro Nava. Sempre o leio em voz alta aos meus amigos, em todos os lugares.

- Que acha da literatura engajada?

- Toda literatura é engajada.

- Qual de seus livros você mais gosta?

- O próximo.

- A que você atribui o fato de que os seus leitores acham você o 'vulcão da América Latina'?

- Não sabia disto, talvez eles não conheçam os vulcões.

- Qual é o seu poema mais recente?

- Fim do mundo. Trata do século XX.

- Como se processa em você a criação?

- Com papel e tinta. Pelo menos essa é a minha receita.

- A crítica constrói?

- Para os outros, não para o criador.

- Você já fez algum poema de encomenda? Se o fez faça um agora, mesmo que seja bem curto.

- Muitos. São os melhores. Este é um poema.

- O nome Neruda foi casual ou inspirado em Jan Neruda, poeta da liberdade tcheca?

- Ninguém conseguiu até agora averiguá-lo.

- Qual é a coisa mais importante do mundo?

- Tratar de que o mundo seja digno para todas as vidas humanas, não só para algumas.

- O que é que você mais deseja para você mesmo como indivíduo?

- Depende da hora do dia.

- O que é o amor? Qualquer tipo de amor?

- A melhor definição seria: o amor é o amor.

- Você já sofreu muito por amor?

- Estou disposto a sofrer mais.

- Quanto tempo gostaria você de ficar no Brasil?

- Um ano, mas dependo de meus trabalhos.

E assim terminou uma entrevista com Pablo Neruda (...)

LISPECTOR, Clarice. A descoberta do mundo. Rio de Janeiro: Rocco, 1999. p.185-6

Alexei Bueno > Os metafísicos anônimos

2010-02-28T10:04:00.000-03:00

"A vida está aqui.

A vida é só isso.

Lá há vida além disso?

A vida, ei-la aí.

É a vida, isso é a vida.

É a vida aí na frente.

A vida é a presente.

A vida é a aqui tida.

Tal vida é a que amamos.

É a vida que é viva.

É a vida aí cativa.

É a vida que odiamos.

É a vida visível.

É a vida dos pés.

É a vida e os cafés

Que é a vida visível.

Pois a vida é o vivo

Dizer: vida!, agora,

Já que a vida é a hora

E a vida é o motivo.

A vida é a de cá.

A vida está aquém.

A vida é, não vem.

A vida é ela e já."

E assim ele tenta

Na rua mais física

Ser sem metafísica,

Mas a noite o enfrenta.

BUENO, Alexei. Poesia reunida. Rio de Janeiro: Nova Fronteira, 2003. p.61,62.

Fernando Pessoa > Tabacaria

2010-02-27T10:35:00.000-03:00

Não sou nada.
Nunca serei nada.
Não posso querer ser nada.
À parte isso, tenho em mim todos os sonhos do mundo.

Janelas do meu quarto,
Do meu quarto de um dos milhões do mundo que ninguém sabe quem é
(E se soubessem quem é, o que saberiam?),
Dais para o mistério de uma rua cruzada constantemente por gente,
Para uma rua inacessível a todos os pensamentos,
Real, impossivelmente real, certa, desconhecidamente certa,
Com o mistério das coisas por baixo das pedras e dos seres,
Com a morte a pôr humidade nas paredes e cabelos brancos nos homens,
Com o Destino a conduzir a carroça de tudo pela estrada de nada.

Estou hoje vencido, como se soubesse a verdade.
Estou hoje lúcido, como se estivesse para morrer,
E não tivesse mais irmandade com as coisas
Senão uma despedida, tornando-se esta casa e este lado da rua
A fileira de carruagens de um comboio, e uma partida apitada
De dentro da minha cabeça,
E uma sacudidela dos meus nervos e um ranger de ossos na ida.

Estou hoje perplexo, como quem pensou e achou e esqueceu.
Estou hoje dividido entre a lealdade que devo
À Tabacaria do outro lado da rua, como coisa real por fora,
E à sensação de que tudo é sonho, como coisa real por dentro.

Falhei em tudo.
Como não fiz propósito nenhum, talvez tudo fosse nada.
A aprendizagem que me deram,
Desci dela pela janela das traseiras da casa.
Fui até ao campo com grandes propósitos.
Mas lá encontrei só ervas e árvores,
E quando havia gente era igual à outra.
Saio da janela, sento-me numa cadeira. Em que hei de pensar?

Que sei eu do que serei, eu que não sei o que sou?
Ser o que penso? Mas penso ser tanta coisa!
E há tantos que pensam ser a mesma coisa que não pode haver tantos!
Gênio? Neste momento
Cem mil cérebros se concebem em sonho génios como eu,
E a história não marcará, quem sabe?, nem um,
Nem haverá senão estrume de tantas conquistas futuras.
Não, não creio em mim.
Em todos os manicômios há doidos malucos com tantas certezas!
Eu, que não tenho nenhuma certeza, sou mais certo ou menos certo?
Não, nem em mim…
Em quantas mansardas e não-mansardas do mundo
Não estão nesta hora génios-para-si-mesmos sonhando?
Quantas aspirações altas e nobres e lúcidas -
Sim, verdadeiramente altas e nobres e lúcidas -,
E quem sabe se realizáveis,
Nunca verão a luz do sol real nem acharão ouvidos de gente?
O mundo é para quem nasce para o conquistar
E não para quem sonha que pode conquistá-lo, ainda que tenha razão.
Tenho sonhado mais que o que Napoleão fez.
Tenho apertado ao peito hipotético mais humanidades do que Cristo,
Tenho feito filosofias em segredo que nenhum Kant escreveu.
Mas sou, e talvez serei sempre, o da mansarda,
Ainda que não more nela;
Serei sempre o que não nasceu para isso;
Serei sempre só o que tinha qualidades;
Serei sempre o que esperou que lhe abrissem a porta ao pé de uma parede sem porta,
E cantou a cantiga do Infinito numa capoeira,
E ouviu a voz de Deus num poço tapado.
Crer em mim? Não, nem em nada.
Derrame-me a Natureza sobre a cabeça ardente
O seu sol, a sua chuva, o vento que me acha o cabelo,
E o resto que venha se vier, ou tiver que vir, ou não venha.
Escravos cardíacos das estrelas,
Conquistámos todo o mundo antes de nos levantar da cama;
Mas acordámos e ele é opaco,
Levantámo-nos e ele é alheio,
Saímos de casa e ele é a terra inteira,
Mais o sistema solar e a Via Láctea e o Indefinido.

(Come chocolates, pequena;
Come chocolates!
Olha que não há mais metafísica no mundo senão chocolates.
Olha que as religiões todas não ensinam mais que a confeitaria.
Come, pequena suja, come!
Pudesse eu comer chocolates com a mesma verdade com que comes!
Mas eu penso e, ao tirar o papel de prata, que é de folha de estanho,
Deito tudo para o chão, como tenho deitado a vida.)

Mas ao menos fica da amargura do que nunca serei
A caligrafia rápida destes versos,
Pórtico partido para o Impossível.
Mas ao menos consagro a mim mesmo um desprezo sem lágrimas,
Nobre ao menos no gesto largo com que atiro
A roupa suja que sou, em rol, pra o decurso das coisas,
E fico em casa sem camisa.

(Tu que consolas, que não existes e por isso consolas,
Ou deusa grega, concebida como estátua que fosse viva,
Ou patrícia romana, impossivelmente nobre e nefasta,
Ou princesa de trovadores, gentilíssima e colorida,
Ou marquesa do século dezoito, decotada e longínqua,
Ou cocote célebre do tempo dos nossos pais,
Ou não sei quê moderno – não concebo bem o quê -
Tudo isso, seja o que for, que sejas, se pode inspirar que inspire!
Meu coração é um balde despejado.
Como os que invocam espíritos invocam espíritos invoco
A mim mesmo e não encontro nada.
Chego à janela e vejo a rua com uma nitidez absoluta.
Vejo as lojas, vejo os passeios, vejo os carros que passam,
Vejo os entes vivos vestidos que se cruzam,
Vejo os cães que também existem,
E tudo isto me pesa como uma condenação ao degredo,
E tudo isto é estrangeiro, como tudo.)

Vivi, estudei, amei e até cri,
E hoje não há mendigo que eu não inveje só por não ser eu.
Olho a cada um os andrajos e as chagas e a mentira,
E penso: talvez nunca vivesses nem estudasses nem amasses nem cresses
(Porque é possível fazer a realidade de tudo isso sem fazer nada disso);
Talvez tenhas existido apenas, como um lagarto a quem cortam o rabo
E que é rabo para aquém do lagarto remexidamente

Fiz de mim o que não soube
E o que podia fazer de mim não o fiz.
O dominó que vesti era errado.
Conheceram-me logo por quem não era e não desmenti, e perdi-me.
Quando quis tirar a máscara,
Estava pegada à cara.
Quando a tirei e me vi ao espelho,
Já tinha envelhecido.
Estava bêbado, já não sabia vestir o dominó que não tinha tirado.
Deitei fora a máscara e dormi no vestiário
Como um cão tolerado pela gerência
Por ser inofensivo
E vou escrever esta história para provar que sou sublime.

Essência musical dos meus versos inúteis,
Quem me dera encontrar-me como coisa que eu fizesse,
E não ficasse sempre defronte da Tabacaria de defronte,
Calcando aos pés a consciência de estar existindo,
Como um tapete em que um bêbado tropeça
Ou um capacho que os ciganos roubaram e não valia nada.

Mas o Dono da Tabacaria chegou à porta e ficou à porta.
Olho-o com o desconforto da cabeça mal voltada
E com o desconforto da alma mal-entendendo.
Ele morrerá e eu morrerei.
Ele deixará a tabuleta, eu deixarei os versos.
A certa altura morrerá a tabuleta também, e os versos também.
Depois de certa altura morrerá a rua onde esteve a tabuleta,
E a língua em que foram escritos os versos.
Morrerá depois o planeta girante em que tudo isto se deu.
Em outros satélites de outros sistemas qualquer coisa como gente
Continuará fazendo coisas como versos e vivendo por baixo de coisas como tabuletas,

Sempre uma coisa defronte da outra,
Sempre uma coisa tão inútil como a outra,
Sempre o impossível tão estúpido como o real,
Sempre o mistério do fundo tão certo como o sono de mistério da superfície,
Sempre isto ou sempre outra coisa ou nem uma coisa nem outra.

Mas um homem entrou na Tabacaria (para comprar tabaco?)
E a realidade plausível cai de repente em cima de mim.
Semiergo-me enérgico, convencido, humano,
E vou tencionar escrever estes versos em que digo o contrário.

Acendo um cigarro ao pensar em escrevê-los
E saboreio no cigarro a libertação de todos os pensamentos.
Sigo o fumo como uma rota própria,
E gozo, num momento sensitivo e competente,
A libertação de todas as especulações
E a consciência de que a metafísica é uma conseqüência de estar mal disposto.

Depois deito-me para trás na cadeira
E continuo fumando.
Enquanto o Destino mo conceder, continuarei fumando.

(Se eu casasse com a filha da minha lavadeira
Talvez fosse feliz.)
Visto isto, levanto-me da cadeira. Vou à janela.

O homem saiu da Tabacaria (metendo troco na algibeira das calças?).
Ah, conheço-o; é o Esteves sem metafísica.
(O Dono da Tabacaria chegou à porta.)
Como por um instinto divino o Esteves voltou-se e viu-me.
Acenou-me adeus, gritei-lhe Adeus ó Esteves!, e o universo
Reconstruiu-se-me sem ideal nem esperança, e o Dono da Tabacaria sorriu.

PESSOA, Fernando. Poesia completa de Álvaro de Campos. São Paulo: Cia das Letras, 2007. p.287-292.

João Cabral de Melo Neto > A lição de poesia

2010-02-25T10:05:00.000-03:00

Carvão de lápis

carvão de idéia fixa

carvão de emoção extinta

carvão consumido nos sonhos.

MELO NETO, João Cabral de. A lição de poesia. In MELO NETO, João Cabral de. Poesia completa. (1940-1980) Lisboa: Imprensa Nacional/Casa da Moeda, 1986, pp. 424-425.

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Regalo da querida Fe Carvalho.

Do sentido de Valentina

2010-02-25T09:19:00.001-03:00

Valentina tinha alguns amigos. Os amigos de Valentina gostavam de passatempos sem sentido que para eles faziam todo sentido só porque brincavam com os sentidos. Comer, beber, cheirar e dançar. Para não perder os amigos, Valentina entrava na brincadeira. Sem sentido, mas consentido. Ela não conseguia evitar pensar em como era sem sentido o sentido dos sentidos. Comer, beber, cheirar e dançar. Valentina entrava na brincadeira. Sem sentido, mas consentido.

Certo dia particularmente sem sentido Valentina foi à Cachoeira com os amigos dos sentidos. Valentina entrou n’água meio sem querer, assim mesmo sem sentido, mas sempre consentido. E, de repente, um jorro d’água descido do alto batizou graciosamente os quilômetros de pele de Valentina. Era assim uma água quentinha e docinha. Nem parecia água fria de corredeira. Parecia leite morno com canela dançando na língua já com sono. E quando a pele se assustou, Valentina se maravilhou. E a luz do dia refletia n’água e através d’água tudo ganhou nova aparência. Refração é a verdade da água. E a verdade tornara todos um pouco elefantes, todos partícipes da mesma natureza. Nem parecia o mundo de Valentina. Valentina vislumbrou um mundo novo, o mundo elefante. E quando os olhos se assustaram, Valentina se maravilhou. E a água caía na pedra e a água fazia um barulhinho que nem parecia barulhinho de água na pedra. Parecia som de desembrulho de livro novo. E quando os ouvidos se assustaram, Valentina se maravilhou. E a água escorria mansinho pela terra e o vento levantava um cheiro marrom avermelhado. Nem parecia cheirinho de terra. Parecia cheiro de madeira-de-lei molhada de suor cansado. E quando a tromba se assustou, Valentina se maravilhou. Naquele instante, a admiração dos sentidos encheu de sentido o mundo de Valentina.

Valentina voltou à Cachoeira na esperança de sentir tudo novo de novo. Nunca mais ela sentiu na pele leite morno descendo do alto, nem viu neste mundo gente elefante como ela, nem ouviu água desembrulhando livro novo, nem cheirou madeira-de-lei suada. A história de Valentina se dividiu em duas: a.C e d.C -antes da Cachoeira e depois da Cachoeira. O divisor da história não passou de um instante. O instante em que a água jorrou do alto. Depois do instante, o mundo dos sentidos voltou a ser sem sentido. Restou apenas um aguardo resignado do retorno do sentido. Uma esperança cheia de sentidos de algum dia sentir o mundo novo de novo.

dana paulinelli

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Lúcio Cardoso > O que é a bondade?

2010-02-23T15:46:00.000-03:00

Mais alguns passos e ela voltou a se colocar diante de mim:

- Você talvez imagine que eu seja uma criatura má. Quase todo mundo imagina isto. É sempre fácil julgar os outros. Mas posso lhe garantir, Betty, que as aparências sempre estiveram contra mim, nesta vida só tenho sido má por inconsciência ou impossibilidade. - Calou-se um minuto, como se pesasse as próprias palavras. - É verdade que nunca me preocupei em ser exatamente boa, mas...

Então, a mim, que nunca havia pensado naquelas coisas, nem me detido ante problemas de tão grande profundidade, ocorreu um pensamento que quase subiu aos meus lábios na forma de um grito: que é a bondade? Como julgá-la, como aquilatar o seu valor diante de um ser impulsivo e cego como aquele que se achava ante a mim? Podia-me enganar, podia apenas estar cedendo ao sortilégio que a impregnava, mas não era isto que a redimia e a tornava diferente de todas as criaturas que eu conhecia?

_ Somos sempre cruéis quando queremos ser nós mesmos. - (Olhei-a: ela estava de costas para mim, uma sombra recortada contra o fundo ainda claro da janela.) - Mas os outros, os que nos impedem, os que nos tolhem o caminho... que dizer deles?

Voltou-se, e fixou-me com olhar intenso:

- Não, nunca fui má, De tudo o que me lembro é que talvez tenha sido um tanto fraca. - (Dentro de mim o pensamento continuava: fraca, quando toda ela só respirava decisão e ousadia? Sim, talvez fraca por não ter tido a coragem de ser absolutamente o seu impulso: uma vaga de voracidade e de morte.) - Certas coisas poderiam ter sido feitas de outro modo... ou evitadas... Mas quem realmente pode se vangloriar de nunca ter pecado?

CARDOSO, Lúcio. Crônica da casa assassinada. Edição comemorativa de 50 anos da primeira publicação. Ri o de Janeiro: Civilização Brasileira, 2009. p.336-7.

Manoel de Barros > Livro sobre Nada

2010-02-22T14:07:00.001-03:00

Prefiro as máquinas que servem para não funcionar: quando cheias de areia de formiga e musgo - elas podem um dia milagrar de flores.

(Os objetos sem função têm muito apego pela abandono.)

Também as latrinas desprezadas que servem para ter grilos dentro - elas podem um dia milagrar violetas.

(Eu sou beato em violetas.)

Todas as coisas apropriadas ao abandono me religam a Deus.

Senhor, eu tenho orgulho do imprestável!

(O abandono me protege.)

BARROS, Manoel de. Livro sobre nada. Rio de Janeiro: Record, 1996, p.57

Mário Faustino > O Homem e sua Hora

2010-02-22T10:32:00.000-03:00

Quem fez esta manhã, quem penetrou

À noite os labirintos do tesouro,

Quem fez esta manhã predestinou

Seus temas a paráfrases do touro,

As traduções do cisne: fê-la para

Abandonar-se a mitos essenciais,

Desflorada por ímpetos de rara

Metamorfose alada, onde jamais

Se exaure o deus que muda, que transvive.

Quem fez esta manhã fê-la por ser

Um raio a fecundá-la, não por lívida

Ausência sem pecado e fê-la ter

Em si princípio e fim: ter entre aurora

E meio-dia um homem e sua hora.

FAUSTINO, Mário. O homem e sua hora. E outros poemas. São Paulo: Cia das Letras, 2009. p.61.

Orides Fontela > Liana

2010-02-21T18:13:00.001-03:00

Liana

liame

linho.

Voltas e meias voltas

apertadas voltas

concêntricas.

Brancas espirais

tela branca

ungüento incenso contundentes

aromas.

Lianas

liames da espera

incubando o sono.

Linho indizível

branco:

branco arcaico em torno

de nada.

FONTELA, Orides. Poesia Reunida [1969-1996]. São Paulo: Cosac Naify, Rio de Janeiro: 7 Letras, 2006. p.39.

Orides Fontela > Meio-dia

2010-02-21T11:06:00.004-03:00

[Sob o sol do meio dia, fotografia de Ana Cotta]

Ao meio-dia a vida

é impossível.

A luz destrói os segredos:

a luz é crua contra os olhos

ácida para o espírito.

A luz é demais para os homens.

(Porém como o saberias

quando vieste à luz

de ti mesmo?)

Meio-dia! Meio-dia!

A vida é lúcida e impossível.

FONTELA, Orides. Poesia reunida [1969-1996]. São Paulo: Cosac Naify, Rio de Janeiro: 7 Letras, 2006. p.34.

Da profundidade de Valentina

2010-02-20T08:04:00.002-02:00

Valentina se expandia e à medida que ela se expandia, mais e mais pesada ela se sentia. Valentina precisa aprender a ser leve, diziam seus pais. Valentina deve nadar. Valentina não compreendia a necessidade de nadar. Nadar não serve para nada, pensava ela. E assim, sem convicção, mas com resignação, Valentina foi ao nada, Valentina foi nadar. Dentre as muitas modalidades de nado, Valentina escolheu o mais poético: o nado do coração centrante. O professor de Valentina era um pato. E o pato, porque pato, professava o ser pato n’água: _Concentre-se em nada. Mantenha a mente leve, o corpo acompanha o peso da mente. Feche todos os sentidos, cubra sua pele de penas, unja suas penas com óleo. A água não deve entrar, o pato não deve sair. Pato é pato, água é água. União sem mistura. No compasso do coração deve seguir sua respiração. Mantenha seu eixo a 90 graus, coluna como cateto. Flutuar é ser tangente. Valentina ficou zonza. Não pensar para não pesar. Não sentir para não afundar. Unir sem misturar. Tocar sem atravessar. E assim, sem convicção, mas com resignação, Valentina foi ao nada, Valentina foi nadar.

Ela limpou a mente de todo peso e entrou n’água. Valentina afundou. Ela se concentrou no nada e n’água de novo ela entrou. Valentina afundou. Será que o nada também pesa? Ela saiu d’água e de novo ela tentou. Mais uma vez Valentina afundou. Até que o pato enfim lhe explicou: _ Pensar em nada não é pensar no nada. Valentina afunda porque Valentina nada no nada. O nada não tem superfície. O nada não tem exterior. O nada engole o nada-dor. Para flutuar é preciso em nada nadar. Novamente ela tentou, tentou. E ela afundou, afundou. Até que o pato enfim se cansou: _ Quem nasceu para elefante, jamais chegará a pato. Superfície não é lugar para Valentina. Nade no nada, mas respire fundo! Valentina mergulhou. Valentina é pesada. Valentina é profunda. Ela não se preocupa com a respiração. Ela consegue ficar submersa por muito tempo. Quando ela perde o ar, ela suspende a tromba, ela recupera o ar. Ela desce mais um degrau de profundidade, ela suspende a tromba, ela recupera o ar. Desce mais um degrau, suspende a tromba. Cadê o ar? Sua tromba não mais alcança a superfície. Tanto ela se concentrou que no nada ela nadou. E tamanha foi a profundidade que alcançou que sem ar ela quase se sufocou. Por um triz Valentina não jaz ali. Agora Valentina sabe que o limite da sua profundidade deve ser a extensão da sua tromba. E, desde então, por profundo temor às profundas águas do nada, Valentina respeita o imperativo de respirar. Respirar enquanto se nada no nada, c'est la vie. Medita Valentina com convicção e com resignação.

dana paulinelli

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Orides Fontela > Fala

2010-02-18T09:03:00.001-02:00

Tudo

será difícil de dizer:

a palavra real

nunca é suave

Tudo será duro:

luz impiedosa

excessiva vivência

consciência demais do ser

Tudo será

capaz de ferir. Será.

agressivamente real.

Tão real que nos despedaça.

Não há piedade nos signos

e nem no amor: o ser

é excessivamente lúcido

e a palavra é densa e nos fere.

(Toda palavra é crueldade)

- Orides Fontela -

FONTELA, Orides. Poesia Reunida [1969-1996]. São Paulo: Cosac Naify: Rio de Janeiro: 7 Letras, 2006

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Se a filosofia nunca soube ao certo o que é o ser (a metafísica ocidental só fez ocultá-lo ainda mais), em Heidegger ele ressurge iluminado pela linguagem poética.

A poesia é a “casa do ser”; só através dela é possível comemorá-lo sem perdê-lo de vista; só ela é capaz de evocá-lo em seu movimento fulgurante. O ser é uma surpresa que os poemas ajudam a vislumbrar.

Seis séculos antes de Cristo, a filosofia nasce justamente em confronto com a poesia (e seus mitos), que antes de emancipar-se como forma autônoma destinava-se à revelação do sagrado.

A idéia heideggeriana de que a poesia nos lembra o ser encontra-se em sua “Carta sobre o humanismo”, a qual se encerra com estas palavras: “na presente indigência do mundo é necessário: menos filosofia e mais desvelo do pensar, menos literatura e mais cultivo da letra”.

Orides Fontela provavelmente pensava nisso quando disse num depoimento: ‘Nossa época é terrível, somos poetas em tempo de desgraça”.

Orides se foi. Já não presencia os infortúnios de nosso tempo nem deles participa, mas sua poesia cristalina continua exercendo o “desvelo do pensar” e o “cultivo da letra”, de que fala Heidegger, provocando o ser à luz da linguagem. Aliás, do que mais se ocupam seus poemas?

Orides Fontela, como Paul Celan, é daqueles artífices que clareiam o ser ao mesmo tempo em que propõem uma indagação essencial sobre o ser da própria poesia. Ler sua obra é constatar que o ser em geral, no sentido heideggeriano, questão sempre aberta, e o ser lucífugo da poesia têm idêntica irradiação. Ambos podem nomear-se como aquilo que não se sabe ao certo o que é, mas que se deixa perceber no mesmo instante em que se furta como pedra filosofal da leitura. “Natureza ama ocultar-se”, conforme o célebre fragmento de Heráclito.

Contador Borges

BORGES, Contador. A surpresa do ser. In Revista Cult/novembro 1999.

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Este post faz parte da coluna mensal Ofício de Escrever, assinada por Sueli Aduan.

Manuel Bandeira > Poema de uma Quarta-Feira de Cinzas

2010-02-17T09:00:00.001-02:00

[O palhaço triste e amarelo, fotografia de Vasco Cardoso]

Entre a turba grosseira e fútil

Um pierrot doloroso passa.

Veste-o uma túnica inconsútil

Feita de sonho e de desgraça…

O seu delírio manso agrupa

Atrás dele os maus e os basbaques.

Este o indigita, este outro apupa…

Indiferente a tais ataques,

Nublada a vista em pranto inútil,

Dolorosamente ele passa.

Veste-o uma túnica inconsútil,

Feita de sonho e de desgraça...

BANDEIRA, Manuel. Estrela da Vida Inteira. Rio de Janeiro: Ed. José Olympio, 1986. p.71.

Dona Filósofa e a vassoura de piaçava - uma fábula de Carnaval

2010-02-15T10:11:00.000-02:00

Manhã de um sábado de carnaval, num sobrado antigo, não muito longe da Igreja do Monte, em Olinda.

Um passante esfarrapado anuncia no meio da rua:

- Quem quer comprar vassoura de piaçava para deixar a casa bem limpinha depois da folia?

Dona Filósofa vai até a janela do sobrado:

- O Sr. não teria, por acaso, uma vassoura voadora? Preciso de uma para completar a minha fantasia de Platônica Perplexa!

- Quer dizer que a senhora quer alçar vôo até as transcendências? Mas em que plano pretende chegar - ao das entidades matemáticas, ao das Formas ideais, ou pretende mesmo contemplar o Bem em si?

- E o Sr. poderia me arranjar uma vassoura para vôos tão elevados?

- Só depende de suas reservas de pão espiritual e do vinho da alma.

- Ah, meu Sr., lamento muito, mas o meu forno e a minha adega estão quase vazios...

- Antes estivessem, minha cara Dona Filósofa; de fato, eles estão repletos, plenos de seus apetites e de sua preguiça.

- Ora bolas, mas o que posso fazer contra a minha fome e o meu cansaço?

- Nada, minha senhora, nada. A questão é essa: aprender a querer e a fazer como se fosse nada, simplesmente nada!

- E o que responder a meus desejos?

- Ora bolas, agora digo eu, minha cara, a senhora é surda? Nada, nada mesmo, e sobretudo não ousar sequer tentar escapar do estado de desejar! Seus estudos não lhe ensinaram que esse é o estigma da condição humana? Porventura, não aprendeu, depois de tantos anos, uma lição tão elementar?

- Como é possível, então, desejar sem preencher de objetos meus desejos?

- Com mais coragem e humildade a senhora aprenderia. Compreenderia que não está a seu alcance saber de que vinho e de que pão deve se alimentar! E, nesse caso, só lhe restaria desejar, desejar à toa, em vão... Desejar com intensidade, pensar com atenção, operar com diligência, mas sem se deixar enredar por quaisquer objetos ou objetivos. Lembre-se das palavras do Pater: Seja feita a Vossa vontade... Por acaso, a senhora pretende saber qual é a vontade que vem das transcendências? Já não viveu tantas vezes a experiência do desencanto, até quando julgava saber o melhor para si? Não tente pois, minha senhora, preencher a sua fome com toda a pretensão de sua imaginação. Limite-se a reconhecê-la e, creia-me, isto não seria pouco, seria o limiar da plenitude possível...

- O Sr. sabe se existe algum Fundo de Reservas Espirituais (uma espécie de avesso do FMI) que permitisse acesso a algum crédito sobrenatural, algum empréstimo dessa sabedoria, sem juros existenciais ou outros encargos?

- A senhora quer crédito maior do que a Vida mesma - a chance de, a cada dia, poder contemplar o Sol e recomeçar?

Antes de tudo, é preciso aprender que as melhores vassouras não servem para juntar ou acumular; servem para limpar e esvaziar. Por enquanto, Dona Filósofa, o melhor mesmo é a senhora começar aprendendo a lição mais simples e eficaz desta colorida vassoura de piaçava. Ela servirá também para complementar o faz de conta da sua fantasia. Contente-se com isso; cuide-se bem e brinque um alegre carnaval; não menospreze, sem conhecimento de causa e sem a devida iniciação, as cores e as luzes deste mundo a seu alcance. No próximo ano, quem sabe... Estou sempre passando pelas ruas como os melhores e mais antigos blocos de folia...

Emília Maria M. de Morais

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Emília, pernambucana, ex-professora do Centro de Educação e do Departamento de Filosofia da UFPB.

Carlos Pena Filho > Soneto principalmente do Carnaval

2010-02-13T20:37:00.000-02:00

Do fogo à cinza fui por três escadas

e chegando aos limites dos desertos,

entre furnas e leões marquei incertos

encontros com mulheres mascaradas.

De pirata da Espanha disfarçado

adormeci panteras e medusas.

Mas, quando me alembrei das andaluzas,

pulei do azul, sentei-me no encarnado.

Respirei as ciganas inconstantes

e as profundas ausências do passado,

porém retido fui pelos infantes

que me trouxeram vidros do estrangeiro

e me deixaram só, dependurado

nos cabelos azuis de fevereiro.

FILHO, Carlos Pena. Livro Geral. Recife: Editora UFPE, 1969, p.58.

Do lugar de Valentina

2010-02-11T21:30:00.005-02:00

Valentina irritava seus pais com perguntas que eles não conseguiam responder. Valentina precisa ir à escola, diziam eles. Vá, Valentina, vá! Valentina foi. Ela quer ir a este lugar onde as pessoas sabem responder as perguntas que ela sabe perguntar. Ela quer ir de ônibus escolar, mas ela não cabe no ônibus. Só cabe a ela mesma se levar. Ela quer entrar na sala de aula, mas ela não cabe na escola. Cabe a ela voltar para casa, mas ela não cabe em si de tanta curiosidade. Ela quer respostas que caibam em suas perguntas. Ela há de caber em algum lugar. Na escola, o lugar que lhe cabe é o lugar de fora. Cabe a ela encontrar uma janela. Vá, Valentina, vá! Valentina foi.

Do lado de fora ela se equilibra para ouvir o que não dizem para ela. Em poucos dias ela aprende as letras. Em poucas semanas aprende a brincar com as palavras. Agora ela sabe perguntar perguntas brincalhonas. Agora ela irrita seus professores com as perguntas brincalhonas que ela sabe perguntar e que eles não sabem responder. O professor aponta uma parte do corpo e pergunta o nome da parte. Valentina aponta o nada e pergunta o nome do todo. _O nome do todo é todo. Valentina pergunta por que o todo é chamado de todo. _O todo é chamado de todo sem ninguém saber porquê. Valentina pergunta se alguém já viu o todo. _O todo ninguém vê. Ela quer saber se um dia conhecerá o todo. Ninguém sabe lhe responder. Ela queria não ter aprendido a brincar com as palavras. O todo pesa. Não poder saber do todo pesa mais. Valentina queria que os outros a aliviassem do peso do todo. Os outros queriam que Valentina lhes aliviasse do peso de Valentina. Pedem que ela se vá. Vá, Valentina, vá! Valentina foi. Ela queria poder estar onde a pergunta do todo não pudesse estar. Mas ela sabe que esta parte do todo há de sempre a acompanhar.

dana paulinelli

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Da verdade de Valentina

2010-02-10T08:01:00.010-02:00

Valentina queria ser bailarina, mas onde ela morava não havia poesia. Seu peso aumentou, a gravidade gritou e uma menina elefante ela se tornou. Valentina planejou sua fuga para um lugar poético. Mas neste lugar havia um espelho e neste espelho ela se via elefante. Ninguém disse, ela viu. O lugar deixou de ser poético e ela se entristeceu. E foi pela tristeza que teceu que Valentina não cresceu. Ainda neste lugar não-poético ela encontrou alguém poético que se surpreendeu com a poesia de uma menina ser um elefante. Alguém que de tanta surpresa fez-se presa da devoção. Agora, neste lugar havia uma devoção e nesta devoção ela se via elefante. Ela não disse, alguém viu. Esta, a beleza trágica da verdade de Valentina. Agora ela sabe. Sabe também que lugares não têm poesia e que é ela mesma a poesia de seus lugares. Esta, a beleza trágica da condição de Valentina.

Valentina voltou para casa. Ela mora em um lugar onde não há poesia. Talvez isso nunca mude, talvez isso mude um dia. Valentina se desapegou de seu sonho de voar com sapatilhas. Sua angústia pesa uma tonelada e o rosa não lhe cai bem. Valentina não cresce, ela se expande. Ela jamais passa despercebida. Há quem a considere bizarra. Não à toa. Ela sabe que destoa. Há quem a considere uma fenda poética na realidade. Ela sabe que di-fere. Ela sabe. Ela sofre. Ela não quer devotos. Mas há, também, um ou outro alguém que a considera apenas uma menina. Ela não é. Ela sabe. Ela sabe que não é. Mas, diante destes, a alma de Valentina dá um petit jeté.

dana paulinelli

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Este post faz parte da coluna Contos que contêm Valentina, assinada por dana paulinelli. Os contos que contêm Valentina contêm poesia, filosofia e, obviamente, contêm Valentina, uma menina elefante cuja angústia pesa uma tonelada, mas que com uma boa dose de valentia enfrenta filosoficamente as questões de sua existência.

Contos que contêm Valentina

2010-02-10T08:01:00.007-02:00

Queridos,

com o post Tò Thaumázein, publicado em dezembro do ano passado, dei por finda a coluna filosófica Flechas de Laocoon. Para quem me cobra mais de filosofia na revista, dizer o quê? Apenas que, neste mundo, com exceção da filosofia acadêmica, tudo é filosofia. Há muitos modos de se realizar uma reflexão filosófica. Apenas um para não realizá-la: aderir à repetição das fórmulas encontradas. A fórmula das flechas era excelente, por isso a abandono. Se um dia eu conseguir desaprendê-la, prometo que uso o arco novamente, e com a tensão, a fraqueza e a emoção de quem estica a corda pela primeira vez. Por hora é finito. Ou reinvento-me, ou emudeço. Mas como ainda não estou pronta para me calar, inauguro hoje uma nova coluna: Contos que contêm Valentina. Trata-se de contos breves, quase infantis, endereçados às crianças, ainda que cansadas, que felizmente teimam em coabitar nossas almas. A intenção é romper esta esquizofrenia, tornarmo-nos um com estes nossos guris internos. Para isto, nada melhor do que uma certa ingenuidade na linguagem, não no conteúdo. Os contos que contêm Valentina contêm poesia, filosofia e, obviamente, contêm Valentina, uma menina elefante, pesada e frustrada por não ser bailarina, cuja angústia pesa uma tonelada, mas que com uma boa dose de valentia enfrenta filosoficamente as questões de sua existência. Fiquem, então, com a arqué de Valentina. Até que, de tanto eu a fiar, eu a dê também por finda.
Abraço a todos,

dana paulinelli